Арсений Тарковский

Не высоко я ставлю силу эту:
и зяблики поют. Но почему,
не подчиняясь воле и уму,
я возвращаюсь к этому поэту?

Любви там вовсе нет, пейзажей мало, -
там одиночество, мешок обид,
но как душа красиво говорит...
И тот же вечный поиск идеала.

Я чувствую здесь звонких рифм биенье.
Что из того, что голос глух и груб?
Поэзия без сердца – просто труп,
букет цветов, где проступает тленье.

Дни хмурые идут и грусть земная
всё шепчет: и тебе настанет срок.
Но я теперь уже не одинок,
я счастлив был, его словам внимая.

2009