Не высоко я ставлю силу эту: и зяблики поют. Но почему, не подчиняясь воле и уму, я возвращаюсь к этому поэту? Любви там вовсе нет, пейзажей мало, - там одиночество, мешок обид, но как душа красиво говорит... И тот же вечный поиск идеала. Я чувствую здесь звонких рифм биенье. Что из того, что голос глух и груб? Поэзия без сердца – просто труп, букет цветов, где проступает тленье. Дни хмурые идут и грусть земная всё шепчет: и тебе настанет срок. Но я теперь уже не одинок, я счастлив был, его словам внимая. 2009