Борис Рыжий


Он родился нежданно–негаданно
в лабиринте фабричных дворов.
Роль была приготовлена, задана:
убегать от ментов и воров.

Было теплое пиво вокзальное,
облака плыли над головой...
И стихи – так щемяще печальные,
и борьба с бесконечной тоской.

Только смерть молчаливая, щедрая
всё идет и идет по пятам.
Снова небо нахмурилось серое.
Может, правда, что счастье лишь там?

Музыканты играют, стараются.
Но заката страшнее рассвет.
Дни летят, но ничто не меняется...
"Больше черного горя, поэт".