Буковки пляшут в уставших глазах, шорох страниц – словно гром в поднебесье. Запахом кофе весь воздух пропах - это усталость, диагноз известен. Стоит ли вечно так мучить себя, словно наркотик проклятые книги. Редко жена бросит взгляд, не любя, будто увидела омут безликий. Что там на улице – осень, зима? Солнце запуталось в спущенных шторах. Вот так и сходят, наверно, с ума – чувствую скоро, до ужаса скоро... 2010