*  *  *

Буковки пляшут в уставших глазах,
шелест страниц – словно гром в поднебесье.
Запахом кофе весь воздух пропах, -
это усталость, диагноз известен.

Стоит ли вечно так мучить себя,
словно наркотик проклятые книги.
Редко жена бросит взгляд, не любя,
будто увидела омут безликий.

Что там на улице – осень, зима?
Солнце запуталось в спущенных шторах.
Вот так и сходят, наверно, с ума –
чувствую скоро, до ужаса скоро...
 
2010