Это было, как будто, вчера, не прошло ещё даже полгода, непрерывно менялась погода, безмятежно текли вечера. Я не знал, что такое стихи, не исписывал мелко тетрадку, быт размерен, идёт по порядку. Вот пишу, - за какие грехи? По ночам, как лунатик, брожу, в голове разбегаются строчки, – как осеннего леса листочки; хорошо хоть детей не бужу. Жизнь несётся, как слон под уклон, тяжело притворяться поэтом. Как найти меня в хаосе этом? Нас уже без полста - миллион. Я, наверно, заброшу тетрадь, будет радуга яркая снится, или трактор куплю, – пригодится, снова буду, как фермер, пахать… 2009