Читают различную ересь на мятых страницах газет. Твердят, с географией сверясь, что я эмигрантский поэт. Слова молча стерпит бумага, она беззащитна, чиста. Я был словно льдина без флага, начав жизнь с пустого листа. Пускай и ухабы, и встряски — моё кочевое житьё, по жизни я шёл без опаски, терзая пера остриё. Так пусть теперь критик циничный, вгоняя осиновый кол, объявит вердикт свой привычный: он там идеал свой нашёл. Художника судят по краскам, поэта — по блеску пера. Меня называть эмигрантским... О, боже, какая мура! 2019