Я с поэтами не дружен, у меня настрой иной. И читателю не нужен - все обходят стороной. На продавленном диване тормошу свою судьбу. Жизнь проходит как в тумане, отпечатавшись на лбу. Обожаю мыслить лёжа, как Обломов в старину. Не поэт – но всё же, всё же... хоть на что-то намекну. Одевая мысли в слово, я терзаю рифмой слух. Но пропала строчка снова, ночь темна и разум глух. Где святое вдохновенье, где избытки красоты? Мимолётное виденье - затерялось где же ты? Я поэтов ненавижу со стихами и собой. Только к небу стал я ближе, да и к раю – надо мной. 2017