В засаленной от старости тетрадке, среди потёртых, выцветших страниц есть и моя, и там судьба украдкой плетёт узоры вещих небылиц. И с каждым днём узоры всё короче, всё непонятней, как же мне идти? Бредёшь вслепую – шаг, ещё шажочек, пугаясь незнакомого пути. А жизнь, – она всегда проходит мимо, слегка затронув облачным крылом. Куда судьба ведёт неумолимо, как ослика с цыганским бубенцом? 2009