Проза жизни грустна как журчание слёз, как цыганский костёр в полнолунье. «Шумный ветер мечты в поднебесье унёс…» — Мне сказала когда-то колдунья. Чудо-травы сушила душистых лугов, чтоб сварить приворотное зелье; знала много безумных, неведомых слов, что могли быть причиной и целью. Пела песни простые, что жарче огня, что за сердце хватали бродягу. Там украла его навсегда у меня, не сказав — это боль или благо. А в овраге тихонько журчала вода, рос бурьян не спеша вдоль дороги. «Ты не будешь счастливым уже никогда». — Повторила задумчиво-строго. Я расставлю в квартире везде зеркала, пусть живёт со мной звонкое эхо, чтобы жизнь колоритно, без плача прошла, рассыпаясь осколками смеха. Где теперь ты — колдунья, пророчица, где, не нашлёшь ни любви, ни простуды. Отражается месяц в холодной воде, не оставив надежды на чудо. 2020