Марианна Колосова

В глухую ночь, как писарь некий, 
я пела горе наших лет, 
а днём пыталась в человеке 
найти неизгладимый свет. 

Что мне Нью-Йорк, Париж и Прага... 
Язык звучит певучий наш,
пока шуршит в руках бумага 
и дышит чёрный карандаш.  
 
Была я женщиной — поэтом,
певцом героев и побед.
Но не простить убийство это
и ту страну, где смеха нет.

Не мне просить у Бога милость,
наш крёстный путь далёк, но прям. 
И днём у жизни петь училась,
у смерти — плакать по ночам. 

Умру и я под звонкой вьюгой,
и пусть пытливая душа 
над рифмой звонкой и упругой 
замрёт... и мыслит не спеша.   

2019