Не знаю чувства более святого, чем та любовь, которая всегда в тени густой, у самого порога, меня ждала, безмолвно вдаль глядя. Вдали дорога пыльной лентой вьётся, всегда пуста и летом, и зимой. А мать все ждёт — когда же он вернётся, когда вернётся сын её родной. Как часто мы легко всё забываем в плену своих безрадостных побед. Как бабочки, в саду густом играя, летим беспечно на неверный свет. А мать все ждёт покорно и устало всю жизнь мою в душе своей храня. Вернуться бы в далёкое начало, чтоб заслужить прощенье для меня… 2009