Тоска. Бессонница. И снова Мандельштам.
Его читать я мог бы бесконечно.
И радость, и печаль, и стон сердечный
живут в его стихах. Всё можно встретить там.
Что есть стихи? Всего забава для умов,
на гребне волн водовороты пены,
успех, признание, подмостки сцены,
потом упрёки, зависть, рой обидных слов?
Всё в мире этом движется любовью,
но движется с трудом - так тяжелы грехи.
Что остаётся делать? Жить, читать стихи -
я их всегда держу у изголовья.