«Поэзия, должно быть, состоит в отсутствии отчётливой границы». Пределов нет для смысла, алфавит синеет здесь и за чертой страницы. Где даль размыта, там трепещет мозг, вращаясь вновь по замкнутому кругу, течёт и лепится, как талый воск, ничьи шаги приняв за поступь друга. Поэзия – опасная игра, где нас пленяет неизвестный гений лишь с помощью тетради и пера, нам показав толпу живых видений. Далёкий свет мучительно зовёт в страну мечты, забвения и боли, где в тишине грядущее живёт, которому ты веришь поневоле. А жизнь идёт, и хмурый день с утра всё тянется, как колдовское зелье. Но пару строк, когда придёт пора, я сберегу – как тяжкое похмелье. 2014