Полгода жизни пролетело, но нет ни строчки, ни огня. Рукой уставшей неумело рифмую вяло краски дня. А за окном мороз крепчает, чертя узоры на стекле. И ночь прошла, уже светает, но искр давно уж нет в золе. Так что уже - и стар, и болен; быть может, счастья тоже нет? И не взлететь уже над полем, не заалеет в сердце свет? Весной растает снег на крыше, опять придёт весна, любовь. А вдруг однажды я услышу мелодий давних отзвук вновь? И чья-то лёгкая походка послышится, и вот, опять, слова польются редко, робко двойными строчками в тетрадь. 2010