Проходит всё. Двадцатый век иссяк, столетье новое спешит ему на смену. Для одного возможно и пустяк, ну а другой в запале режет вену. Совковость – в прошлом, может на беду, а большинство от счастья радость душит. И всех подряд вгоняют в борозду, чтоб ропот долгий был как можно глуше. В деревне жизнь не делает мудрей, вокруг луга и женщины все те же. По-прежнему сияющий Бродвей далек как сон, хоть снится уже реже. 2016