ПровинциалЯ задыхаюсь в городском бетоне, Среди снующих, как жуки, машин. В толпе густой, в ее гудящем звоне, Где ты всегда особенно один. Кипит здесь жизнь, но как-то суетливо. Бледны здесь лица, не растет трава. Везде реклама манит нас фальшиво, А вместо дела лишь одни слова. Все продается, - но какие цены... Набил живот и пуст уже карман. Везде сжимают, душат, давят стены, Мне говоря, что я сюда не зван. И только небо кажется бескрайним, Вдали сквозя над крышами домов; Как будто зная все о мире тайном, В котором жить еще я не готов. 20097 |