Провинциал


Я задыхаюсь в городском бетоне,
Среди снующих, как жуки, машин.
В толпе густой, в ее гудящем звоне,
Где ты всегда особенно один.

Кипит здесь жизнь, но как-то суетливо.
Бледны здесь лица, не растет трава.
Везде реклама манит нас фальшиво,
А вместо дела лишь одни слова.

Все продается, - но какие цены...
Набил живот и пуст уже карман.
Везде сжимают, душат, давят стены,
Мне говоря, что я сюда не зван.

И только небо кажется бескрайним,
Вдали сквозя над крышами домов;
Как будто зная все о мире тайном,
В котором жить еще я не готов.

20097