Пурпурный лист на ветке клёна уже засох, но не упал. Он одинок, на обнажённых деревьях вечер догорал. Цветные тени тихо тают, плывёт туман, и в тишине беззвучно птицы пролетают, спеша растаять в вышине. Я остаюсь, но так хотелось мне вместе с ними улететь. Проходит жизнь, куда всё делось? Кого любить... Кого жалеть... 2009