« Шла Муза по пыльной дороге…»

Сказал как-то критик мне строгий:
«Ты пишешь стихи ни о чём».
Шла Муза по пыльной дороге,
рассвет задевая плечом.

Вдали развевались полотна
окутанных сном облаков.
Ступала нога беззаботно,
в пыли не оставив следов.

Таинственно, с грустью молчала,
подол ей крутил ветерок.
В руке она тонкой держала
простой, полевой василёк.

Она, улыбаясь, смеётся.
Стихи для неё - лишь игра.
Кому-то всё даром даётся,
другие не спят до утра.

2017