Строка

Строка моя – печаль глухонемая,
что говорит, всегда не разберешь;
как птиц, галдящих в синем небе стая,
как непонятный, скомканный чертеж.

Она бежит вперед то спотыкаясь,
как конь усталый в поле – наугад;
то вдруг замрет и тихо задыхаясь
словами робко скажет невпопад.

Я смутно помню – как-то ночь кончалась,
строка бежала ...не скажу куда...
Её слова внушали только жалость.
Ведь так бывает... часто... иногда...

Упала с глаз прохладная повязка,
похоронив навек мою мечту.
Опять провал, крушение, фиаско.
Я в дверь стучал, но только лишь не в ту.

2016