«Трава растёт у самого порога…»
Трава растёт у самого порога
той хаты, где пишу тебе письмо.
Мы наконец то выбрали дорогу
и на меня поставили клеймо.
Теперь идём уверенно в Европу.
Сказали нам, что там теперь наш дом.
Я проверял, согласно гороскопу,
пока приду, то буду нагишом.
Зовут меня бандеро-сионистом,
как всех других в измученной стране.
Теперь я слоган ретро-неказистый,
хоть непонятно с кем я наравне.
Царя прогнали – жаден был безмерно.
Февраль пришёл на смену январю.
Взлетели цены, что есть характерно.
Не ем, не пью, но всё ещё курю.
Уже тебя я приглашать не смею,
мой погреб пуст и девственно красив.
Ты приезжай, но не сейчас, – позднее,
пейзаж своей персоной исказив.
Молюсь на дождь, на щедрость огорода,
завёл козу и выводок гусей.
Такой картины ты не видел сроду:
я выгляжу как старый Моисей.
Лишь петухи отважно, безмятежно
поют мне песни громко по утрам
о той зиме, что будет неизбежно.
Попросишь денег, — я тебе не дам.
2016