В своей избушке


1.

В своей избушке, сидя за столом,
склонившись над исписанной страницей,
дописывал я стих. Уже кругом
светало, щебетали громко птицы
в лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей невидимый в кустах
и ветерок, играя занавеской,
мне прошептал о чем-то впопыхах
и улицей помчался деревенской,
взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко.
В лесу сосновом воздух чуткий чище.
Деревья спят и шепчутся тайком.
И, кажется: порой мы время слышим,
которое здесь бродит босиком.


2.

Полней наливаются яблоки соком,
устало склоняются ветви к земле.
Невольно опять возвращаюсь к истокам
где вижу ребёнком себя я во сне.

И нет ни проблем, ни забот, ни печали,
и вечно вокруг всё поёт и цветёт.
Бегу босиком, выбирая едва ли
тропинку, что после травой зарастёт.

А после, набегавшись в рощице вволю,
тепло ощутив материнской руки,
так сладко идти, забавляясь мечтою,
попутно срывая цветов лепестки.


3.

Стихи разлетелись на весь Интернет.
Смешно и досадно – какой я поэт?

Живу я в деревне, читать недосуг,
мозоли не сходят с натруженных рук.

То крыша течёт, надо красить забор
и времени нет расширять кругозор,

болеют цыплята, растут сорняки,
а в доме углы заплели пауки.

Чтоб всё переделать, не хватит ни сил,
ни время, ни денег, что ты накопил.

Зимой снег засыплет и выйти нельзя, -
какая свобода, какие друзья?

И если вам скажут: "деревня… шарман…"
не верьте вы в сказки, – обман всё, обман.

Здесь пыльно и грязно, полно комаров,
скребут тихо мыши и нет докторов,

стучит ночью рама, – наверно сквозняк,
кругом – тишина, за окном – сонный мрак.

И тело так ноет от сделанных дел...
Одно в голове: "Что ещё не успел?"

Как всё надоело, хоть прыгай в петлю…
За что ж я деревню так сильно люблю?