А где-то там, куда мне не вернуться, где на Неве белеют корабли, по-прежнему ревнуют и смеются, разлук не видя, что их ждут вдали. И я там жил у мелкого залива, — фонарь, аптека, сумрачный гранит... Сменялись вновь приливы и отливы, а сфинкс на море до сих пор глядит. У возраста туда не отпроситься, — я время опрокинуть не могу. Но Пенелопа в выгоревшем ситце всё ждёт меня на давнем берегу. Сидит, руками охватив колено, лицом к неугасающей заре, попав в узор томительного плена, как мотылёк, увязший в янтаре. 2019