Упавшие слова

    Петя собирал упавшие слова. Они падали изо ртов взрослых.
    Как листья. Как снег. Как крошки с обеденного стола.
    Особенно много их было после ссор.
    Тогда родители кидались словами друг в друга.
    А потом уходили, и слова оставались лежать на полу.
    Петя подбирал их осторожно.
    «Устал» — серое, шершавое.
    «Надоело» — черное, с острыми углами.
    «Развод» — тяжелое, как камень.
    Хорошие слова тоже падали.
    Но реже.
    «Люблю» — теплое, розовое.
    «Солнышко» — желтое, пушистое.
    «Прости» — прозрачное, хрупкое.
    Он складывал их в коробку из-под обуви.
    Плохие — в один угол. Хорошие — в другой.
    Чтобы не перемешивались.
    Мама говорила:
    — Петя, что ты там возишься? Иди спать.
    А он отвечал:
    — Убираю.
    Взрослые не видели упавших слов. Для них пол был чистый.
    Сегодня родители сказали, что больше не будут ругаться.
    Что все наладится.
    Петя кивнул.
    А потом тихонько высыпал коробку в мусорное ведро.
    И прошептал: «Теперь вы можете говорить новые слова».